Errances d’encre

Une feuille blanche, innocente, magnifique. Pure… un écrin de neige éternelle. (…) Qu’est-ce qu’une fleur, une herbe, un oiseau ? Une forêt, une rivière, une saison ? Qu’est-ce que l’on rêve d’admirer ces regards éphémères où l’âme se plaît à ranger ce qui lui est beau : plantes, oiseaux, couleurs, femmes, … instants volés dans la grande besace du temps ? Qu’est-ce que je cherche et que cherchons-nous ? Rien. (…) Longues marches parmi les arbres de la forêt, au fond des vallons, par les sous-bois troués de lumières farceuses. Longues fatigues propices à la survenue de toutes les surprises. Longues rêveries où la vie « sérieuse » dépose ses oripeaux menteurs, où la mémoire déballe des trésors imprévus.